Meditazioni

Qui si sparpaglia l’intonaco guasto.
Dal mezzogiorno di qualsiasi oggi
un fiore di luce la grata
fende, sfoglia a sfoglia, sugli sfiniti
mozziconi schierati. Misurano
la somma dei giorni che ho spaccato
per amalgamare notte alla notte
fino all’impasto arrugginito dell’alba.